A muralha

Tudo começa no castelinho de areia. Eles se juntam em bando:

- E aí, quer brincar comigo?

- Quero. Qual seu nome?

- João, e o seu?

- Pedro Henrique.

E juntos, carregando cumplicidade ingênua nas areias de qualquer praia, enquanto seus pais bebem cerveja no quiosque, constroem castelos de areia em silêncio.
Pouco depois, aparece Maria:

- Oi, o quê vocês estão fazendo?

- Castelos. Quer brincar também?

- Quero. Qual seu nome?

- João, o dele é Pedro, e o seu?

- Maria.

- Já estamos no meio da construção do primeiro. Queremos fazer sete.

- Eu posso ajudar?

- Pode, mas o castelo já está quase pronto.

- Não, não está não. Falta nesse castelo janelas, portas, jardins, rei, princesa, mordomo, cachorro da rainha, periquito da duquesa e o bobo da corte.

E João e Pedro escutam com pouca atenção aos detalhes que Maria inventa para um amontoado de areia molhada. É que nessa hora, construir castelos perdeu a graça. É melhor mudar de brincadeira, e ir jogar frescobol.
Maria chora baixinho, corre pro colo da mãe. É que sem saber, sem querer, constata pela primeira vez na sua vida que homens são simples demais. E coloca de novo sua bóia rosa choque e vai colher conchinhas, assobiando a musica da Bela e a Fera. É que sem querer ela constata pela primeira vez outra coisa também: às vezes é melhor brincar sozinha.

Queria colocar Maria no colo e contar que o amor deve ser mais ou menos isso. Um construir castelos de areia juntos. E que vez ou outra, nos obriga a desprender de detalhes superficiais para que simplesmente funcione. Porque para proteger que a água do mar não venha e o destrua, só é necessário a construção de uma muralha. Se pudesse, diria mais a pequena Maria: brincar sozinha não tem a menor graça.